2010-12-21T12:51:00.000-08:00

Nos dias de agora

Nos dias de agora
infância e mocidade
tão ausentes
saudade é ferida que se sente
da felicidade de outrora

Nos dias de agora
Alegria não há mais
O amor de eterna jura
De tanta brandura
Foi-se embora

Nos dias de agora
Meu ser pávido mendiga
Da benevolência uma migalha
De uma mão um afago
No peito lembrança antiga
Que corta como navalha

Nos dias de agora
Tão frio, sem ventura
Buscando pela candura
Nas trilhas afora
Como predador que pastora

Nos dias de agora
Da vida o fim desejo
Talvez a morte traga a sorte
De encontrar um lugarejo
E, quiça, uma nova aurora

Nos dias de agora
Mãos que, da esperança, foram baluartes
Hoje, da tristeza. são estandartes
À frente anunciando o tempo e a idade...
Nos dias de agora

Algo

Queria lhe escrever algo....dizer-lhe como foi lindo o dia e maravilhosa a noite.
Falar que não importa o antes e nem o depois. Dizer que as horas em que estivemos juntos foram, para mim, como se eu estivesse em shangri-lá, encontrado o horizonte há muito perdido nas vazias horas de minha vida e, em frias madrugadas. Tanta coisa para falar e não encontro as palavras. senti-me como homem amado e um menino protegido. Você foi alguém, que mesmo sem que eu tivesse pedido, adivinhou meus pensamentos, ofereceu a mão e me deu o coração. Adivinhou-me como se eu nem mesmo me conhecesse. Esses momentos, repitam-se ou não, são meus... para sempre, eternamente meus. viverão cá dentro de mim, pulsando, latejando como sopro de vida, de acalanto e de amor.
Queria escrever-lhe algo...

Aritmética

Saber que para te-la tenho que dividi-la, dividir para ter. Ter e dividir. Se eu pudesse apenas somaria... Você e eu, assim o produto seria apenas... Nós. Uma conta exata onde o resto, mágoas, tristezas, angústias seria zero. Dessa divisão, como periódica dízima queres que sobre a liberdade não importa quem te ame e nem qual a vítima. O produto dessa conta, nem conta.
O que te vale é viver com intensidade e recuperar o tempo que “achas” que perdeu. O amor, meu bem, está vivo, pulsante, ele não morreu, está aqui, pertinho e sabe o que mais? Todinho teu! Amo-te!!!!! Sem contas, sem lucubrações, porque o que conta é o que me contas baixinho no ouvido coisas que fazem vibrar, sentir-me vivo e esses momentos são verdadeiros, são meus, sem divisão, sem subtração, sem resto.
É o amor exato que no mundo, outro igual haver, eu duvido.

Vaga

A vaga vaga incansavelmente num vai-e-vem peremptório, derruba barreiras, não respeita fronteiras, esgueira-se como furtiva ladra entre sombrios promontórios. Nesse incessante movimento, abraça o continente, seu amado em uma volúpia descontrolada.... satisfaz-se.Por vezes, durante a noite e o dia, mais ao longe se lança, talvez temerosa, talvez até sem esperança, mas alcança. Gôzo, luxúria, prazer, pecadora, maculada... vadia. Do alto, no negrume, alguém lhe fala: - Ó vaga que vaga e ao seu amor abraça, lembre-se de mim que lhe ornamento com o véu de minha luz e dessa forma lhe torno mais bela, mais sensual, e ao teu amado seduz. Do alto, no brilho, alguém lhe diz: - Ò vaga errante, soberba estás pois sou eu quem te tinjo de dourado no arrebol. Lembre-se de mim. - Se não fossemos nós... serias tu um nada. Não terias tu, o teu amado. Ingrata é o que és. Da terra, a réplica vem... - Você lua e você sol. Dizem o que dizem, querendo a mim maltratar. Inveja, apenas inveja é o que sentem. Eu, todos os dias, quedo-me à praia para o meu amante encontrar e assim juntos, eternamente viver. Vocês, no entanto, perseguem-se há infindas gerações e encontram-se apenas em raros eclipses. Vãos-se... calem-se... afastem-se. Continuem a sua perseguição um do outro. Quem sabe, talvez um dia alguém maior que nós, de vocês tenha cuidado e os faça unirem-se e tenham a felicidade que nunca, jamais tiverem ou ousaram sonhar!

Mãe

Queria escrever-te um poema mãe pra dizer o quanto você é, foi e será importante para mim. Dizer quanto eu contigo aprendi. As minhas primeiras palavras e dizer que, mesmo quando eu não sabia falar, você me entendia e fazia as minhas vontades. Queria falar de quando comecei a andar, dos tombos que eu levava e você, correndo, me acalentava. Parecia mágica, quando sua mão colocando sobre o machucado, a dor sumia, as lágrimas secavam e, eu, voltava a brincar como se nada tivesse acontecido.
Queria dizer das noites quando, ao seu lado, eu adormecia, não sem antes você ler um poema ou uma história para mim. Lembro-me que eu dormia afagando os seus cabelos, aconchegado em seus braços. Falar da minha adolescência quando eu pensava que sabia de tudo e você não sabia nada. Dizer das vezes em que fugi de casa para quando, ao chegar na primeira esquina, voltar correndo e, entender, que você sempre tinha razão.
Queria escrever um poema para te dizer tanta coisa, mas não consegui achar nenhuma palavra que com “mãe” fizesse rima e, assim, acabei descobrindo que mãe é única, é coisa de Deus. É obra-prima!!

Clica

Amor,
Escuta,
Clica em mim. Clicou?
Isso! Bem em cima de meu coração, assim amor!
Agora desça até chegar em minha alma.
Clica duas vezes!
Arraste teus olhos até os meus. Arrastou??
Abriu uma janelinha?
Entre agora e veja quantas opções:
1- amor
2- ternura
3- paixão
4- desejos
5- encantamento
Escolha uma delas.
Clica duas vezes!
Arraste agora teu coração bem próximo ao meu.
Apareceu uma flechinha??
tá, tá...
Agora clica em salvar! Clicou?
Desça um pouco mais, isso, mais à esquerda,
Clica em arquivos.
Aparecem:
antigos medos, velhos sentimentos,
vazio, procura.
Delete tudo isso!!!!
Vá até a posição inicial.
Deu certo? Não???
É, não tem jeito mesmo!
Fomos infectados pelo vírus do amor.

Ler você

Todo dia, ao acordar, corro até o computador e vou ver as mensagens recebidas.
Na verdade só me interesso por uma: Aquela em que você me diz simplesmente... Bom dia.

Tem sido assim durante semanas, durante meses.
O meu dia fica melhor, eu fico melhor.
Esqueço todos os problemas ou, ao menos, sinto mais disposição pra enfrenta-los.

Ler tua mensagem é “ver” você.
Ver os teus olhos... o teu rosto... o teu sorriso sorrindo para mim.
É tocar em você, sentir tua pele, sentir teu cheiro, sentir teu abraço de braços abertos,
ouvir tua respiração e escutar teus sussurros que fazem um friozinho na barriga
e um arrepio na espinha.
É como ouvir tua voz e traduzindo o Bom Dia, em um “eu te amo”, em um “eu te adoro”.
Ao ler seu e-mail sinto o sol brilhar mais forte, vejo as nuvens darem lugar a um céu azul,
escuto os pássaros cantarem mais suavemente, com mais alegria, sinto uma paz enorme dentro de mim.

Hoje não te li. Hoje não tinha seu e-mail.
O sol se escondeu...
as nuvens de tempestade apareceram, a minha paz sumiu, os pássaros emudeceram...

Cálice

Ofertaste cálice pleno para ser sorvido...
a borda transbordando...
em meio a sussuros, murmúrios, dele eu bebi,
embriaguei-me...
Veneno que penetrou em minhas entranhas
queimando meu peito de desejo, beijo...
Néctar como elixir da juventude tão procurado
por aventureiro espanhol...
E, ali, estava tão perto... volúpia
Revelou-me teus segredos...
mostrou-me o seu caminho, descobriu os meus...
Atalhos se revelando... delírios... gôzo... lúxuria
Um a cada vez... satisfação do outro
como que querendo-se mais e mais se descobrirem
e, no fundo inconsciente, guardarem-se...
Mulher que se fez menina...
como que desejando a um homem entregar-se
como se fôra a primeira vez...
mulher que se fez menina... para o homem conquistar.
Desse mel quero sentir de novo o gosto
e dar-te o meu, amargo e doce, amor!

Cicatrizes

Apenas cicatrizes ficaram em meu peito.
Marcas indeléveis de uma paixão que passou rápido como aves migratórias
que por um tempo ficam e logo vão embora.
Voltarás na próxima primavera?
Voltarás pra fazer, de novo, sangrar estas feridas,
ou tomarás outro rumo , outro caminho?
Em meu peito há um oásis à espera de voce, peregrina....menina,
que um dia aqui passou e deixou um grande amor.....
Sentimento que, como mágica, fez-me continuar vivo e a te aguardar...
Estou fraquejando sem tuas palavras, sem o teu carinho...
Volte e venha ver o que de mim restou.

Codinome

Estou cansado.....eu hoje estou cansado e você bem sabe o porque...
Noite mal dormida, andanças. Todavia minh’alma está plena de amor por ti
E sei que você sabe que a tua também está. O meu corpo clama pelo teu
e sei que o teu também está em frenesi.
Aceitaste o pouco que te ofereci como um nada a mais,
uma aventura, um desejo, um simples e momentâneo prazer
Os dias passaram...encontros aconteceram..
conhecemo-nos, voce e eu, eu e você, cada qual a seu modo e,
a cada encontro, querendo um pouco mais nos descobrir
algo aconteceu...O que não querias e, ainda se nega a aceitar pela razão
seu coração pela emoção se entregou. Chame do que quiser, eu chamo de
amor!

Encantamento

Só há encantamento por você e curiosidade por tua alma. Alma que adoro ver despida em tuas palavras. Não entende que já faz parte de meu coração? Que já é um pouco minha?Longe das egoístas estruturas de posse que aprisionam..Sou seu por me mostrar o caminho da liberdade, por cantar poesia em meus ouvidos.Lentamente, uma a uma, caem minhas defesas contra algo de que não preciso me defender.Dissipa-se a névoa que paira sobre meus confusos sentimentos...e vejo algo claro, bonito, límpido. É a gratidão por você ter despertado isto dentro de mim! Não vês que sou teu?E assim serei enquanto houver poesia e lirismo no mundo e você para traduzi-lo,sussurrando em meus ouvidos o que acha belo e passeando por meu corpo com suas mãos, esculpindo e deixando-se esculpir, arte e prazer. Vida e inesgotável sensibilidade.Sou teu, e sem medo de sentir e de viver, espero por você!!!

Respostas

Não tenho respostas... por mais que minha razão pergunte, não tenho respostas...
Trago no peito a dor serena que pulsa a cada lembrança de tua voz.Não te conheço, no entanto, és minha própria alma. Não te procurei e vieste como se sempre houvera te esperado. Não sei de ti, no entanto, te adivinho como a mim mesmo. Trago noites frias dentro da alma buscando estrelas para me guiar. Trago paixão como mar em fúria, cálice pleno para ser sorvido. Trago crepúsculos nos olhos esperando a noite para adormecer em teus braços.Que você me venha como sol de primavera... Que venha como chuva e me nutra porque sem ti sou faminto... Que venha e me desperte desta quimera!

Minha Vida

Se quiser saber de mim,
Não precisa muito procurar
É só perguntar por aí
Que logo vão te dizer
Que eu estou no botequim
A minha vida Iaiá
É simples assim
Vou vivendo o dia-a-dia
Sem nunca pensar no fim
Quando acordo de manhã
Vou logo rezando uma prece
Pra Nossa Senhora Iansã
Que de mim nunca se esquece
Eu sou como o amor
Sigo andando pelas estradas
Sem teto e nem parada
Em cada canto, em cada cidade
Uma amante, uma namorada
Sei que ainda vou encontrar
Debaixo desse céu
A Iracema dos meus sonhos
A virgem dos lábios de mel
E se quiser...

Ainda Sinto

Ainda sinto na minha a sua boca, ainda sinto nos meus os olhos teus, ainda sinto na minha a sua pele, ainda sinto no meu o seu corpo, ainda sinto no ar o seu perfume. Ao meu redor... uma imensa solidão e nos cantos vazios de minha cabeça lembranças apenas ficaram e a semente do puro e verdadeiro amor. Caminhando sem destino, sem meta, sem rumo, apenas um peregrino. Foi sempre assim, vivendo uma vida que me parecia ser um mundo completo. Sem paradas, sem teto, somente na estrada, um dia-a-dia como se fosse o último e, em cada canto uma amante, uma namorada, mas descobri – o que na verdade eu sempre sabia – que faltava o doce predileto. Faltava você que em meu peito sempre habitou. Já não sei mais o caminho, já não conheço mais a estrada que me levaria até você. No bruxuleio do fogo-fátuo ao amanhecer desapareceu. Espero a noite, de novo chegar, para ter você em meus sonhos como que querendo não acordar. Mas o amor... esse não morreu. Meu coração pede socorro, minh’alma precisa da sua. Alumie o caminho que conduz a você.

Rastreando

O sonho de João era de comprar um automóvel. Afinal se era o sonho de tantos, por que não o dele também? Queria sentir-se melhor com os vizinhos e amigos; gostaria de ser mais reconhecido como alguém que estava vencendo e, acima de tudo, queria levar sua mulher e filhos a passear e visitar os parentes. Lembrava-se constantemente da vida dura que levava quando ainda morava no Piauí capinando a roça e tirando da terra dura o sustento da família. Depois de algum tempo morando sozinho em São Paulo, trabalhando como carregador no Ceasa, conseguiu alugar uma pequena casa em uma área livre de Osasco e pode mandar vir, lá do nordeste, sua mulher e filhos. Seu desejo era de adquirir um carro e juntando dinheirinho daqui e dali, a mulher trabalhando como diarista, as crianças na creche e o mais velho na escola – que tinha como obrigação buscar os irmãos quando terminasse o horário das aulas -, ele conseguiu comprar o seu primeiro carro. Nada de novo, é claro, pois eu dinheiro não dava pra isso. Era um carrinho simples, mas que pra o João era um “último tipo”. João ficou preocupado em como evitar que roubassem o fruto do seu sonho e colocou um alarme no carrinho, Porém esse alarme só dava problemas. Disparava em qualquer horário. Incomodava os vizinhos e ao próprio João. Então ele ouviu falar de rastreador via satélite que, através de monitoramento pela empresa vendedora seu carro estaria sempre seguro, pois se o roubassem seria fácil localizá-lo e recuperá-lo. Dito e Feito. João colocou o equipamento em seu automóvel. Feliz, continuou sua simples vida. Já levava a família para passear, visitava os parentes, ia até pescar com os amigos. Tudo ia bem até que um dia. Sempre tem “até que um dia”. João conheceu, no bar que freqüentava com os amigos, uma moça que lhe agradou demais. Passou a sair com ela frequentemente. Por vezes ficava apenas a conversar dentro do seu automóvel e, por outras, levava-a a um hotel ou motel. Certa vez, após ter bebido além da conta, saiu com a moça e, como estava alto, esqueceu-se do horário de voltar pra casa. Sua mulher, preocupada, e já sabendo como funcionava o rastreador e achando que algo de pior poderia ter acontecido, correu a uma lan house e localizou o veículo. Chamou um vizinho que a levou até onde o carro estava. Bem, o final vocês podem imaginar... A mulher mandou João embora de casa, tomou-lhe o carro e depois de tirar a carteira de habilitação começou a sair, a passear e...
A vida é assim. Quando pensamos que estamos protegendo nosso patrimônio esquecemos que o patrimônio maior é nossa família.

Recado para cronistas

Há muito li em grande jornal de São Paulo uma crônica que acabei recortando, guardando-a e, quando professor do SENAC, eu a lia para os meus alunos.
O título dela era: “Recado para o bolso da camisa”. O que mais chamou a minha atenção foi o “finalmente” dela, quando o cronista dizia: “Quando você estiver mais velho, com barba, bigodes e muita experiência, lembre-se: As oportunidades não devem apenas ser conquistadas, mas muitas vezes oferecidas”.
Fiquei pensativo na época, porém agora, depois de tantos anos tudo faz sentido, muito sentido. No decorrer de nossas vidas aparecem várias oportunidades para o nosso crescimento profissional, pessoal e financeiro, todavia, não nos damos conta disso. Elas vem e vão. Passam por nós sem que se perceba. Quantos não foram os momentos que portas se abriram e não vimos. Quantas foram às oportunidades que passaram e somente depois de algum tempo é que nos lembramos e chegamos a nos arrepender de não a termos aproveitado. O recado daquele cronista era coisa séria. Se eu posso hoje oferecer uma oportunidade àquele que a merece, devo fazê-lo, pois há muitas pessoas capazes, mas que nunca, nunca mesmo, tiveram a chance de conquistá-las, oferecê-las é nosso dever, nossa obrigação, principalmente se temos, em nosso âmago, a humanidade e humildade. O cronista ao qual me refiro deixou nossa companhia há poucos meses. Deixou também um legado de escritos, uma memória e um exemplo. Seu nome? LOURENÇO DIAFÉRIA.
Lourenço Carlos Diaferia (São Paulo, 28 de agosto de 1933 — São Paulo, 16 de setembro de 2008) foi um contista, cronista e jornalista brasileiro. Sua carreira jornalística começou em 1956 na Folha da Manhã, atual Folha de S.Paulo. Como cronista o início foi mais tardio, em 1964, quando escreveu seu primeiro texto assinado. Permaneceu no periódico paulista até 1977, quando foi preso pelo regime militar por causa do conteúdo da crônica Herói. Morto. Nós, considerada ofensiva às Forças Armadas[1].
A crônica comentava o heroísmo do sargento Sílvio Hollenbach, que pulou em um poço de ariranhas no zoológico de Brasília para salvar um menino. A criança se salvou, mas o militar morreu, vencido pela voracidade dos animais. A crônica também citava o duque de Caxias, o patrono do Exército, lembrando o estado de abandono de sua estátua no centro da capital de São Paulo, próximo à estação da Luz. Diaféria só seria considerado inocente em 1979. Durante algumas semanas, a Folha deixou em branco o espaço destinado ao colunista, em repúdio à sua prisão. Depois da Folha, levou suas crônicas para o Jornal da Tarde, o Diário Popular e o Diário do Grande ABC, além de quatro emissoras de rádio e a Rede Globo.[2] Católico, escreveu A Caminhada da Luz, livro sobre dom Paulo Evaristo Arns, a quem admirava. Outra "religião" era ofutebol: muitas de suas crônicas falavam desse esporte — e de seu time, o Corinthians.[2] Desde o início de 2008 Diaféria enfrentava problemas no coração, até que uminfarto o levou, aos 75 anos, deixando viúva (Geíza), cinco filhos e três netos.

Ser feliz

Pela janela ele via a chuva molhando o gramado e todo o jardim que circundava a sua confortável casa. Começara a chover por volta das quatro horas da manhã e, agora às dez horas, de chuva ininterrupta o quintal estava bem encharcado. Ele sabia disso pois tinha sido despertado pelo tamborilar dos pingos no telhado e, instintivamente tinha olhado para o relógio que repousava sobre o abajur. Seis horas de água caindo dos céus fazia pequenas poças de água, principalmente onde a grama era menos densa. As árvores do jardim mostravam seus troncos nus escorrendo a água cujos galhos se vergavam devido ao acumulo do cristalino líquido. Ele a tudo olhava e sorria. De onde estava avistava a estradinha de terra batida que serpenteando pelas colinas e campos chegava até a sua casa, vindo da pequena cidade a poucos quilômetros. Enxurrada formava-se nas laterais do caminho bruxuleando e formando sulcos como se fosse para deixar a marca de sua passagem. Mais ao longe, entre arbustos e árvores, o riacho crescia e começava a ocupar suas margens como que querendo mais espaço conquistar. Quase que sentiu vontade de dançar porque tinha aprendido, quando criança a ver na chuva, a beleza. Lembrou-se que há cerca de um ano enfrentou durante horas, preso no trânsito, chuva igual a essa. Durante horas ficou dentro do carro vendo a água suja subir e subir, invadindo ruas e casas. Foi aí, nesse dia e instante que decidiu ir embora da cidade grande. E assim o fez. Convenceu a mulher e filhos, escolheu a pequena cidade do interior, comprou a casa que ficava afastada do centro e foi-se. As crianças adoraram. Acostumadas ao concreto, do espaço reduzido do apartamento sentiram-se como em um parque. Ele montou seu consultório na cidadezinha sabendo que ia ganhar muito menos, mas apostava na nova vida. Sua esposa foi trabalhar como corretora em uma pequena imobiliária. Absorto em seus pensamentos teve a atenção despertada pela filha que, correndo ao seu encontro lhe dizia, pela primeira vez: Pai, eu te amo!
Ser feliz pode ser, também, uma questão de lugar.

Um cavalo chamado Pirata

Parte I
Meu Lugar

Era eu um menino como muitos quaisquer naquela vila na periferia de São Paulo lá pelos idos de 1962. Estava com dez anos de idade. Naquele lugar afastado havia pouquíssimas casas, muitas árvores, riacho, pomares e paz. Muita paz.
Tudo era longe. A escola, a mercearia, o ônibus, o trem. Estradinhas de terra e pequenos caminhos que cortavam chácaras e sítios eram locais por onde andávamos. Um pouco mais ao longe se avistavam as colinas cobertas de vegetação e, mais ao longe, o Pico do Jaraguá. Essa era a montanha mais alta da cidade de São Paulo (hoje é uma reserva florestal e, sobre ela, encontram-se antenas retransmissoras de sinal de televisão, celular e outras). Naquela época era apenas floresta muito maior que hoje. Nos riachos do lugar eu nadava e pescava, caçava rãs, brincava com outros meninos, mas essa já é uma outra história.
Nesse tempo eu lia muitos gibis que trocava com outras crianças. Televisão nem pensar. Só um dos vizinhos, que ficava a cerca de um quilômetro de minha casa, a possuía. Tinha então meus heróis, extraídos das revistas como o Superman, o Batman, e outros do Velho Oeste. Quando dava íamos até o nosso vizinho ver televisão e lembro-me de um seriado de um herói do oeste – Roy Rogers.
Às vezes, à noite, eu colocava um pano nas costas como se fosse uma capa de super-herói e corria nas ruas em volta de minha casa.
Tinha um mundo todinho meu. O mundo de fantasia que hoje, talvez, as crianças não tenham mais ou, se tem, é feito de heróis de videogames. Bem, toda época tem seus heróis. Brincava, sim, com outras crianças de pega-pega, de roda, de pião e outros folguedos, mas isso também é uma outra história. O que quero contar aqui aconteceu numa tarde quando eu voltava da escola. Ao chegar a casa vi, dentro do nosso quintal, uma carroça e um cavalo. Sem saber o que pensar fiquei admirando o belo animal. Já havia visto outros cavalos nas redondezas e, mesmo passando na minha rua, mas igual aquele confesso, nunca tinha conhecido. Era enorme, grande mesmo. Um alazão de causar inveja. Adentrei a casa e, esbaforido, perguntei ao meu pai de quem era aquele cavalo. Meu, disse ele! Ah, se eu pudesse ver o meu rosto com certeza estaria pasmo, com os olhos esbugalhados e com um sorriso enorme. Eu tinha um cavalo!!! Se for do meu pai, era também meu! Voltei ao quintal e, sem medo, comecei a afagar o belo animal e, aos gritos perguntei ao meu pai se ele tinha um nome. Pirata, retrucou ele.
Entendi o nome, mas não entendi o por quê? Pirata? O cavalo tinha os dois olhos; não tinha perna de pau, não tinha venda... Por que Pirata? Deixei pra lá. Eu tinha um cavalo! Agora eu poderia ser um super- herói de verdade! Logo depois entendi porque meu pai havia comprado uma carroça e um cavalo. Ele havia deixado o emprego de confeiteiro numa padaria do bairro e, com o dinheiro, feito essa compra. Ele queria recomeçar sua vida vendendo artigos pelas ruas de bairros melhores usando a carroça e o cavalo. Dois dias depois estávamos, meu pai e eu, (e outros homens que mais tarde vim, a saber, eram vendedores ambulantes também ou tinham pequenos comércio) em cima de um velho caminhão à caminho do centro de São Paulo onde existia (existe até hoje) o Mercado Central. Era de madrugada e fazia frio. Eu nunca tinha andado de caminhão e, aquilo era uma aventura. Chegamos ao local e eu vi muitas pessoas pela rua, uma grande avenida, que gritavam, falavam alto. Umas vendendo e outras comprando produto que se encontrava em caixas de madeira amontoados pelo chão. Algumas caixas depois voltamos ao caminhão onde encontramos os outros homens.
Chegamos a casa, o dia já amanhecia. Meu pai atrelou o Pirata na carroça, colocou as mercadorias, subimos na “boléia” e saímos para vender. Eu era só alegria, mas a melhor parte estava por vir.
Quando voltamos à nossa casa, meu pai descarregou o que sobrou dos produtos e voltamos à rua, porém agora para os locais mais desertos onde fomos buscar capim para alimentar o animal. Eu ficava quieto, admirando tudo aquilo e estava aprendendo. No íntimo eu sabia que o meu pai mandaria eu fazer aquilo, ou seja, buscar capim para o Pirata. Dito e feito! Alguns dias depois eu fui conduzindo a carroça e, mais outros dias eu já montava no Pirata! Sem arreios, sem sela, apenas uma frágil corda amarrada no pescoço dele. À tarde, enquanto meu pai dormia, lá ia eu, primeiro devagar e logo depois eu galopava no Pirata pelos caminhos de terra, subindo e descendo as colinas.
Imaginava-me um verdadeiro cowboy, com roupas, botas, esporas, revolveres a perseguir ladrões de gado e de bancos. Sentia-me, às vezes, um cavaleiro medieval em seu corcel branco, em uma armadura e espadas reluzentes cavalgando para libertar a princesa aprisionada na torre pela bruxa malvada. Que mundo maravilhoso!
Certa vez estava galopando com ele na estrada que liga uma rodovia ao parque florestal quando vi que os homens que trabalhavam à beira dela largaram seus instrumentos ou se apoiavam sobre eles e ficaram admirando a minha passagem em alta velocidade. Como corria aquele animal. Eu me achava o máximo. Um verdadeiro super-homem. Tão pequeno montado em um animal tão grande, dominando-o, domando-o, conduzindo-o. Ah, como eu estava enganado! Era o Pirata que me conduzia. Ele corria quando queria, trotava quando desejava (como eu detestava o trote). Comecei a perceber isso quando, às tardes ao chegar da escola, ele vinha até perto de mim e, com o seu focinho, me empurrava, como se quisesse dizer: Venha, vamos, está na hora! Coloque a corda e vamos passear. Durante muito tempo foi, o Pirata, o meu companheiro de brinquedos, o meu companheiro de aventuras. Um verdadeiro amigo. Certa vez eu caí de cima dele e ele continuou a galopar para dentro da mata. Por sorte não me machuquei e fui atrás dele e, quando percebi, lá estava ele de volta. Vinha ao meu encontro e, chegando perto, encostou sua cabeça em meu peito, cheirando-me como que querendo ver se eu estava machucado. Eu o amava e ele me amava. Eu sentia isso e eu nem sabia o que era amor. Certo dia meu pai comprou uma televisão e, à noite, quando estávamos reunidos na sala assistindo TV, eis quem surge pela porta: o Pirata! Entrou pela casa adentro como que querendo companhia (ou quem sabe também querendo assistir à televisão?) Difícil foi o meu pai tirá-lo para fora. Havia uma escada e eu descobri que se o cavalo quebrasse a perna, teria de ser sacrificado. Uma tarde, ao voltar da escola, o Pirata não estava. Nem ele e nem a carroça. Esperei e, algum tempo depois, vi meu pai chegar sozinho. Corri até ele e perguntei onde estava o meu amigo. Vendi ele, respondeu meu pai. Como? Como podia fazer isso comigo? Comecei a esmurrar o meu pai e chorar desesperadamente até que minha mãe veio me acudir. Dias, semanas, meses se passaram. Nunca mais vi o meu amigo, até que um dia ouvi meu pai comentar com outros homens que o Pirata havia morrido. Entrei em casa e, chorando, fiquei a lembrar de nossas aventuras. Adeus Pirata, adeus meu amigo.

Parte II
A sela

Feliz. Sim eu era feliz. Nada mais eu queria ou importava. Minha família, os amigos, a escola e, sobretudo, o Pirata. Às vezes ficava imaginando como eu poderia ter vivido todos aqueles anos sem ele. Amigão inseparável, companheiro de aventuras e segredos. Lembro-me certa vez, galopando pelas colinas e vales dos rios reparei, ao longe, entre as árvores uma carroça puxada por um cavalo que corria em disparada sem ninguém na boléia a guiá-lo. Estranhando tal cena, apertei os flancos do Pirata com meus pés descalços e, como sempre, somente com uma pequena corda em seu focinho, disposto a alcançar a carroça, galopou em sua direção. Senti que o Pirata percebeu a minha intenção, pois ele também tinha presenciado o fato e, sem que eu precisasse apressá-lo, ele tomou a iniciativa e fomos nós.
Não demorou muito e ficamos emparelhados com a carroça e vi, dentro dela, uma jovem pálida e sem voz devido, com certeza, ao susto que passava. Pirata ficou ao lado do cavalo que puxava a carroça – na verdade, como percebi em seguida, era uma égua. Alcancei o arreio do animal e, pouco a pouco, consegui fazê-la parar. A jovem começou a soluçar. Perguntei-lhe se estava bem quando, nesse mesmo momento, apareceu um homem cavalgando um magnífico corcel baio, cujas crinas e rabo estavam aparados como por uma mão de exímia costureira. O homem se vestia elegantemente, com botas por onde entravam as calças, camisa e jaqueta e um chapéu como nunca eu houvera visto. Rapidamente apeou do corcel, correndo até a jovem, abraçou-a e confortou-a. Vendo que tudo estava bem fiz sinal ao Pirata e começamos a nos afastar quando ouvi alguém chamando: “Hei rapaz”! Não devia ser comigo, pensei. Eu era apenas um menino. “Hei garoto”! Agora é comigo imaginei. Viramos, Pirata e eu, e o homem começou a dizer: -Quero te agradecer porque eu vi tudo o que fez. Se não fosse sua intervenção talvez tivesse acontecido o pior. “Intervenção”? O que será que aquela palavra queria dizer? Eu nem conseguiria soletrá-la. Deduzi que só podia ter sido a minha ajuda. E o homem continuou: -Como se chama? Qual é o teu nome? Manduca é o meu nome senhor. (Na verdade esse era o meu apelido, e é até hoje). -Venha até aqui garoto. Continuou ele. Aproximamo-nos e ele estendeu a mão para mim. Desci do Pirata, não sem algum sacrifício, pois como disse antes, ele era enorme e eu, pequenino, no alto dos meus 10 anos de idade. Trocamos aperto de mãos. Ele disse chamar-se Foster. John Foster e a menina, sua filha Karen. Nomes estranhos matutei,como também era o sotaque dele, mas nada disse e o Sr. Foster continuou. –A égua saiu em disparada com a menina em cima da carroça porque se assustou com uma cobra que apareceu à sua frente.Eu já tinha visto cobras antes e até matado algumas sem saber se eram ou não peçonhentas. Apenas por puro medo. Deduzi que aquele animal não fora criado no mato, ou em fazendas rudes como tinha sido o Pirata e eu. Então, por isso, o medo. O Sr. Foster convidou-me para ir até à sua casa. Devo lembrar aqui que existia, nas colinas próximas ao Pico do Jaraguá, uma enorme casa encravada em meio às árvores do local. Nunca havia me aproximado dela embora já tivesse visto, com muita dificuldade, devido ao difícil acesso, pessoas naquele local. A casa era usada apenas para veraneio, explicou-me ele que era engenheiro agrônomo – mais uma palavra que eu não entendia -, tinha vindo dos Estados Unidos para trabalhar em uma empresa brasileira e usava a casa, às vezes, aos finais de semana. O Sr. Foster amarrou o corcel na parte de trás da carroça, subiu nela e tocou rumo a casa. Eu fui seguindo ao lado. À nossa esquerda havia um rio que parecia que nos acompanhava. Todos em silêncio com exceção, da jovem que de vez em quando emitia um soluço. Logo chegamos. Fiquei deslumbrado com o tamanho do casarão. Era uma casa enorme, muito parecida com aquelas que se vê em filmes de Hollywood quando retratam a Guerra Civil ou Guerra de Secessão ao focalizarem os estados do sul. O terreno onde ela se localizava tinha um pequeno aclive de maneira que se podia entrar pelos fundos da casa adentrando a cozinha e, na lateral esquerda ficava uma pequena escada que dava acesso al Hall principal e as salas. Na frente, abaixo da grande varanda ficavam as garagens que, em épocas mais remotas, eram os lugares onde se guardavam as charretes e arreios dos cavalos e, também, as ferramentas que deviam ser utilizadas por escravos e empregados da fazenda. Talvez eu nem devesse chamá-la de fazenda, mas sim de uma casa de campo, pois lá nada se produzia para o comércio na cidade, apenas havia frutas, muitas e muitas frutas.
Sr. Foster apresentou-me ao caseiro que disse chamar-se Dionísio. Ele morava e cuidava da casa e do pomar com sua mulher e três filhas. Dionísio tomou conta da carroça, da égua, do corcel, que soube chamar-se Oliver II, e do Pirata, deu-lhes água e ração. Pirata perecia-me muito feliz.John era viúvo. Viera ao Brasil apenas para trabalhar e recomeçar a sua vida, pois perdera a esposa recentemente vítima de câncer. Quanta coisa eu estava aprendendo! Ao chegar à minha casa eu teria de consultar o dicionário e o mapa mundi. Karen era sua filha única, tinha sete anos de idade e estudava na cidade. Havia também um automóvel de nome estranho – Studbaker – e outro homem que descobri, era o motorista do Sr. Foster.
Ofereceu-me algo para comer, não sem antes, é claro, prestar toda a assistência para a filha. Notei o que o os cuidados dele com ela era enorme. O mesmo que minha mãe tinha comigo. Amor de pais. Eu estava aprendendo rápido.
Eu tinha que ir embora. Meus pais poderiam começar a ficar preocupados. Despedi-me dele, de sua filha. Dionísio trouxe o meu cavalo. Sr. Foster elogiou muito o Pirata, tendo ficado encantado com ele. Pela sua postura, pela sua inteligência e, sobretudo, pela sua velocidade. Ao montá-lo, John convidou-me a visitá-lo no próximo fim de semana e que eu era bem vindo à sua casa.
Eia, disse eu ao Pirata, e lá fomos nós. Chegando em casa contei toda a história para a minha mãe que, beijando-me e abraçando-me, mandou que eu fosse tomar banho e ir dormir que já se fazia tarde.
Deitado fiquei pensando nessa aventura e desejando que o final de semana chegasse logo.
Dito e feito! Domingo! Já era Domingo! Pedi aos meus pais para não ir à Igreja, como era nosso costume. Minha mãe, que já sabia aonde eu ia, convenceu o meu pai.
Corri até a cocheira onde o Pirata já me esperava. Animal danado aquele! Parece que sabia aonde íamos. Com a corda na boca esperava que eu o arreiasse. Trotamos, galopamos e, enfim, chegamos à casa do Sr. Foster. Ele veio nos receber, junto com a filha com um enorme sorriso. Dionísio recolheu o cavalo e, John, Karen e eu, adentramos a casa. À mesa estava servido o café da manhã pela esposa do caseiro. Uma mesa farta me aguardava. Tantas eram as guloseimas que eu nem sabia por onde começar. Quando terminei, o Sr. Foster chamou-me e, levando-me até a enorme sala entregou-me um presente dizendo: -Manduca, eu ainda não sei como agradecer-lhe pelo que fez, mas reparei que você monta sem arreio nenhum, nem ao menos um cabresto. Tome aqui. Dou-te esta sela e estes arreios como agradecimento. Sei que é pouco, mas quero que saibas também que ganhou um amigo e, um dia, quem sabe poderei recompensar-lhe melhor. Nem preciso dizer a emoção que senti. Meus olhos brilharam, meu coração disparou. Eu havia ganhado um segundo tesouro. Pirata era e sempre será o meu maior tesouro.

Parte III
Adeus ao paraíso

Longo tempo havia se passado desde que os Foster tinham vindo me visitar, conhecer meus pais e, também, dizer adeus, O Sr. Foster decidiu voltar aos Estados Unidos e, eu senti, naquele dia, que nunca mais os veria. Minha mãe havia feito um almoço que mais parecia uma festa. Afinal ela era a maior cozinheira que eu conhecia. Tudo bem que eu não conhecia outras, mas todas as pessoas, amigos e parentes que vinham nos visitar elogiavam seus pratos e deliciavam-se com seus manjares dizendo que nunca haviam provado nada igual. Minha mãe era descendente de alemães, mas que fora criada por portugueses. Ela havia perdido os seus pais na segunda guerra mundial. Ela contava-me dos tempos em que ela trabalhou numa indústria de pára-quedas que iriam servir para os aliados durante a guerra. Meu pai era filho de italianos, nascido no Brasil. E, eu..bem eu era uma mistura de italiano e alemão. Branco com cabelos escuros e olhos azuis. Um belo garoto, assim diziam.
Minha rotina continuava. Ajudada meu pai nos afazeres dele; ia à escola e, é claro, passeava com Pirata pelos campos e colinas do lugar. Tudo estava certo. Tudo estava em seu devido lugar, no entanto não há bem que sempre dure e nem mal que nunca se acabe. Certo dia, cavalgando pelas colinas deparei-me com uma enorme placa presa a uma árvore perto de uma passagem. Quem teria colocado aquilo ali, perguntava-me. Aproximei-me, Pirata e eu, para ler o que estava escrito. “Breve Loteamento” e mais abaixo um endereço e número de telefone. Galopei de volta à minha casa e contei sobre isso ao meu pai. Ele disse-me que já havia visto a placa e explicou-me sobre ela. Disse-me que todas as fazendas e terras do lugar havia sido vendidas para uma empresa imobiliária e que tudo seria transformado em lotes, em terrenos pequenos para serem vendidos. Enquanto papai contava-me isso e eu ia tentando entender vi seus olhos ficarem marejados e, até percebi, uma furtiva lágrima teimando em rolar pelo seu rosto. Disfarçadamente, para que eu não percebesse, ela a enxugou com a manga de sua camisa. Nessa noite eu mal consegui dormir pensando no que ia acontecer com o meu paraíso. Lembro-me que até sonhei um sonho onde os pequenos animais que habitavam o lugar como coelhos, lagartos, cobras, raposas se reuniram e saíram a caminhar igual uma procissão, abandonando suas casas e indo em busca de um novo lar. Presa e predador lado a lado numa estranha comunhão.
Acordei sobressaltado arriei o Pirata e fui até onde estava a placa. Ficando de pé sobre a sela tentei arranca-la da árvore. Não consegui. Os pregos que a seguravam eram grandes e forte era a madeira. Quem chorava agora era eu. O que ia acontecer com o bosque, com as árvores frutíferas, com os riachos, com as campinas onde verdejavam margaridas-do-campo, dentes-de-leão, morangos silvestres, gramíneas onde, por vezes eu deitava e ficava admirando o céu, olhando para as nuvens e tentando dar-lhe formas? A água límpida e clara dos rios onde eu banhava-me escondido de meus pais, onde eu pescava pequenos peixes como carás, lambaris, traíras e cascudos e minha mãe os preparava para mim? As colinas que mudavam de cor na primavera passando do verde habitual para um roxo deslumbrante quando os capins-gordura desabrochavam em flor? A figueira, velha figueira, onde joãos-de-barro, com seus estridentes canto, faziam sua casinha e, todo ano, apareciam novos filhotes? A paineira, grande, enorme paineira que depois de perderem suas folhas, estouravam, arrebentavam suas castanhas e, com o vento a paina que dela se desprendia tingia o chão de branco como se neve fosse?
Tantas eram as perguntas, as dúvidas. O que seria de mim? O que seria do Pirata, meu amigo e tesouro?
Um dia, fatídico dia, que amanheceu cinzento como se o céu chorasse pelo que ia acontecer, vieram as máquinas. Tratores e caminhões invadiram o meu reino encantado. Começaram pelas colinas devastando tudo. Impiedosos, os tratores arrancavam as árvores, os arbustos e, com sua enorme pá empurravam colina abaixo e iam cobrindo o brejo que margeava os riachos, destruindo o habitat das rãs, preás e saracuras. Da janela do meu quarto eu a tudo observava e sentia como se de meu peito meu coração era, também, arrancado. Ao final do dia a figueira ao chão, a casinha do joão-de-barro ainda estava intacta, mas vazia. Os pássaros já a haviam abandonado como se premonizassem a destruição. O caos continua no dia seguinte, e no outro, e no outro e no outro. Assim foi até que nada mais restava a não ser os campos e colinas nus, onde se via apenas a terra vermelha, como um vermelho de sangue pela ferida nela causada. A terra tombada sangrava e eu chorava.
Como se mágica fosse, vieram as casas, vieram pessoas, carros, comércio, ônibus... confusão. Era o progresso, dizia meu pai. Se o progresso era isso, pensava eu, queria viver sem ele. Eu odiava o progresso. Queria meu paraíso de volta, mas sabia que mais nada seria como dantes.
Um dia, ao chegar da escola, não encontrei o Pirata... (contei esse episódio na Parte I).
Mudança... Mudamos desse lugar. Meu pai conseguiu um emprego de zelador em um prédio no centro de São Paulo. Fomos pra lá. Quanta diferença. Eu morava no mundo e, agora, em três cômodos, sem quintal, nos fundos de um prédio onde, ao redor, só havia mais e mais construções, asfalto, automóveis e confusão. Não havia mais campos, colinas, rios, riachos, bosques, animais....mais nada. Percebi que teria que me tornar um homem. Acho que não teria dificuldade em ser adulto, culto e... rude em uma selva de concreto. Esqueceria do Pirata? Do meu reino encantado? Não, jamais esqueceria da minha infância. Eu guardaria tudo na memória para, um dia, poder conta-la aos meus filhos e, quiçá aos netos. Eu fui feliz. Tornaria a ser? Só o tempo diria.

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